Mario viaja en el metro, hacia el Centro. Las doce del mediodía. Se pudo sentar. Apenas lo hizo, le vino a la mente lo de: "si viajas en metro, entras gratis a los museos". Trató de disimular una sonrisa. Cuando levantó la vista la vió. Ella estaba sentada enfrente, con las piernas cruzadas. Tenía puesta una falda azul estampada y una campera de cuero negra y zapatos negros de tacón bajo. La pierna de arriba le daba patadas rítmicas al aire, como tratando de librarse de algo que iba y venía. Patadas enérgicas, un poco sorprendentes en alguien que por lo demás estaba en calma, miraba hacia ninguna parte y no tenía enemigos a la vista. A cada momento parecía que el zapato iba a salir despedido, e iba a caer más o menos a sus manos, inocentes.
Tendría unos veintidós o veinticinco años y ese tipo de labio superior grueso, similar a esa famosa actriz francesa que ahora no recordaba el nombre.
Clavado en el lado izquierdo de la nariz llevaba una especie de botoncito plateado, del tipo que siempre le hacía pensar si no les dificultaba sonarse los mocos, un bolso de tela verde
y un sobre grande blanco.
En las manos, cruzadas sobre el bolso, dos anillos en cada mano, dos plateados y dos de color dorado.
La seguía observando con disimulo. De pronto la pateadora se levantó y presurosa descendió en la estación Rubén Darío.
Mario, sorprendido, la vió por un instante como subía las escaleras y desaparecía de su vista.
........
Los vagones eran raros, nuevos, nunca los había visto. Tenía la sensación de estar en otra ciudad y que los pasajeros hablarían en otro idioma. Pero nadie hablaba otro idioma.
Mario pensó que si se hubiera sentado a su lado, habría podido hablar con la pateadora, quizá hasta la habría invitado a tomar un café...
Descendió en la Puerta del Sol. Caminaba hacia la tienda con una sensación desagradable.
No podía recordar el nombre de la actriz francesa de los labios gruesos...
Estaba Rosario bajo la marquesina, esperando el autobús con una amiga que leía
una revista femenina, cuando observa enfrente de ella, a una mujer que escuchaba el viento sentada en un banco.
Le llamó la atención a su amiga, dándole un suave codazo para que dejase de leer,
y haciéndole una seña hacia la mujer, dice:
-Mira que extraño, esa mujer ahí sentada está escuchando el viento...
Su amiga, mirando a ambos lados, le dice:
-Pero si no hay viento...
-Pues, eso es lo extraño...
Julieta estaba toda hecha de basura.
Tenía mal aspecto.
Se veía muy sucia y olía mal como un zorrillo.
Siempre estaba triste y depresiva.
La gente que la conocía decía que era por pasar demasiado tiempo en los vertederos.
El único día brillante lo tuvo cuando conoció a Romeo.
Era el basurero del barrio.
Romeo estaba muy enamorado de Julieta, y ese día le propuso matrimonio.
Pero en ese preciso instante, ella se lanzó en el triturador de basura...
El viento como la luz,
caben en una mínima sartén sobre el fuego.
El brillo denso del aceite
se agita como un cielo constelado,
haciendo parpadear miles de estrellas.
En esa negra noche,
estalla un sol redondo y amarillo.
......
Si bien parece y resulta algo sencillo hacer huevos fritos, muchas sufren que se les pegue, que no se les haga bien, que les quede muy cocinado y otras variantes.
Es mejor freírlos de uno a uno en abundante aceite. Ponéis el sartén a calentar.
Es aconsejable tener un sartén pequeño y hondo solamente para freír los huevos (es importante saber que el aceite se debe calentar a fuego lento hasta que comience a ahumar). Cuando el aceite está caliente, pero no hirviendo y comience a salir un humito azulado, echáis el huevo ya previamente cascado en una tacita y con mucho cuidado.
Luego con la espumadera vais rociándolo por encima con aceite hasta el punto que sea de vuestro agrado. Hay quien prefiere la yema dura y hay quien no. Lo sacais y es en ese momento cuando lo salais.
Entonces el huevo quedará en su punto y no se romperá la yema o se pegará a la sartén.
Recordad que el huevo es húmedo y si lo echáis en el aceite hirviente saltará y os podéis quemar...
........
Según los expertos, la personalidad está muy ligada al gusto que uno tenga por sus huevos.
Una persona que tenga gusto preferente por los huevos escalfados, siempre tenderá a ser más extrovertida, prefiere escuchar música alegre y en general se supone, es mas feliz.
Quienes prefieren los huevos cocidos, tienden a ser personas más desorganizadas.
Los que gustan de los huevos fritos (estrellados) son personas con el líbido más alto que los demás y aquéllos que optan por un buen omelette (tortilla), son usualmente mas
auto-disciplinados.
Y a ti, ¿como te apetecen los huevos?...
Adolf sale de la Galería de Arte impresionado, luego de contemplar y admirar durante un tiempo indefinido, el simbolismo en las pinturas de Gustav Klimt... en especial, "Der Kuss".
Todavía conmocionado por la visión de las musas inspiradoras de las obras del artista,
llega a su casa, se despide de su fiel perra Blondie, coge de la cintura su pistola Luger 9 mm. y se dispara un tiro en la sien.
De su cabeza salen dos amantes.
Observan el cadáver y se funden en un beso...
Sandalio de niño escribía cuentos con bastante éxito entre sus compañeros del colegio.
Años después continuó escribiendo y su obsesión comenzó a ser que le otorguen el premio Nóbel de Literatura.
........
No puede dormir. Está desvelado... Se imagina una ceremonia para premiar su valiosa obra.
Expectación y aplausos se escuchan en el gran salón.
El presidente del Jurado de Literatura menciona su nombre. Estrecha las manos, agradece y recibe abrazos de los miembros de la Academia Sueca. Improvisa un breve discurso de agradecimiento en un horrible inglés. Baja del estrado, nervioso. Se sienta junto a los Reyes de Suecia, con quienes intercambia algunas palabras y lo felicitan. El Primer Ministro hace lo mismo y comienzan a servir una maravillosa cena. Deglute con discreción un soberbio trozo de filete recién servido y lo acompaña con un fino y aromático vino rojo. El excelente vino hace que se olvide por un momento del protocolo y se le escapa un discreto eructo.
El diplomático que está a su lado lo mira con un leve gesto de reprobación.
No se preocupa demasiado. Acaba de ganar el Nóbel. Le sirven vino nuevamente...
Hoy puede darse algunas dispensas.
Un par de literatos invitados comienzan una plática de lo influyente que fué para ellos leer
las obras de los escritores vanguardistas contemporáneos alemanes. Le piden su opinión. Sandalio enmudece...
Su limitado intelecto no comprende la pregunta, y algo mareado por el vino,
solo atina a decir:
"Los poemas de Bécquer son todos una mierda"...
Por suerte nadie le prestó atención ni lo escuchó, pues en ese momento, el público aplaude no sabe a quién.
El hilo de la conversación se pierde y con ello la efímera plática. Le retira el plato un elegante mesero y lo repone con otro y le vuelve a servir el exquisito vino. Ahora está bastante mareado. Llega la hora del postre. Si esto fuera un restaurante pediría un flan de cacao.
Ve a la Reina y la imagina desnuda. Le impresionan las tetas y piensa que en su juventud debió poseer un cuerpo tentador, digno de la realeza. Engulle con prontitud un trozo de una exquisita tarta de crema, chocolate y fresas.
¿Será de mala educación pedir otro para llevarse a casa? No se anima a pedirla.
Contiene su pecadora gula y de pronto imagina su nombre, "Sandalio Vinagre", al lado
de las eminencias de la literatura del siglo.
........
Enciende la lámpara de la mesa de noche, abre el cuaderno donde tiene todos
sus cuentos y ensayos.
Lee algunos y se desilusiona. Está de vuelta en su mediocre verdad.
El pesimismo esfuma de golpe su Nóbel.
Sandalio ahora sabe que nunca ganará uno.
La culpa es de Morfeo. Sino fuera por él, no habría imaginado esas cosas...
El recuerdo es siempre un esfuerzo y es temporal, voluble, arbitrario, efímero y caprichoso.
En cambio el olvido es ajeno, absoluto, irreversible, infinito y eterno.
El recuerdo es un acto íntimamente humano, hecho de su misma naturaleza, la de la vida.
El olvido, la eternidad del antes y el después, es la muerte, el vacío y la nada preestablecidas,
contra las que combate ilusoriamente el ser humano en esta pequeña gota de vida en algún lugar del infinito hueco y frío.
Lo peor del olvido es no acordarte de lo que has olvidado.
El olvido no existe, igual que la nada es el “no ser” en su esencia.
La muerte no llega con la vejez, sino con el olvido.
La mente tarda en olvidar lo que le ha llevado mucho tiempo aprender.
O sino recuerda la frase que leí en algún lugar, alguna vez, no recuerdo de quién...
"Si no quieres perderte en el olvido tan pronto como estés muerto y corrompido,
escribe cosas dignas de leerse, o haz cosas dignas de escribirse"...
