el Nóbel de Sandalio

Sandalio de niño escribía cuentos con bastante éxito entre sus compañeros del colegio.
Años después continuó escribiendo y su obsesión comenzó a ser que le otorguen el premio Nóbel de Literatura.
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No puede dormir. Está desvelado... Se imagina una ceremonia para premiar su valiosa obra.
Expectación y aplausos se escuchan en el gran salón.
El presidente del Jurado de Literatura menciona su nombre. Estrecha las manos, agradece y recibe abrazos de los miembros de la Academia Sueca. Improvisa un breve discurso de agradecimiento en un horrible inglés. Baja del estrado, nervioso. Se sienta junto a los Reyes de Suecia, con quienes intercambia algunas palabras y lo felicitan. El Primer Ministro hace lo mismo y comienzan a servir una maravillosa cena. Deglute con discreción un soberbio trozo de filete recién servido y lo acompaña con un fino y aromático vino rojo. El excelente vino hace que se olvide por un momento del protocolo y se le escapa un discreto eructo.
El diplomático que está a su lado lo mira con un leve gesto de reprobación.
No se preocupa demasiado. Acaba de ganar el Nóbel.  Le sirven vino nuevamente...
Hoy puede darse algunas dispensas.
Un par de literatos invitados comienzan una plática de lo influyente que fué para ellos leer
las obras de los  escritores vanguardistas contemporáneos alemanes.  Le piden su opinión. Sandalio enmudece...
Su limitado intelecto no comprende la pregunta, y algo mareado por el vino,
solo atina a decir:
 "Los poemas de Bécquer son todos una mierda"...
Por suerte nadie le prestó atención ni lo escuchó,  pues en ese momento, el público aplaude no sabe a quién.
El hilo de la conversación se pierde y con ello la efímera plática. Le retira el plato un elegante mesero y lo repone con otro y le vuelve a servir el exquisito vino. Ahora está bastante mareado. Llega la hora del postre. Si esto fuera un restaurante pediría un flan de cacao.
Ve a la Reina y la imagina desnuda.  Le impresionan las tetas y piensa que en su juventud debió poseer un cuerpo tentador, digno de la realeza. Engulle con prontitud un trozo de una exquisita tarta de crema, chocolate y fresas.
¿Será de mala educación pedir otro para llevarse a casa? No se anima a pedirla.
Contiene su pecadora gula y de pronto imagina su nombre,  "Sandalio Vinagre", al lado
de las eminencias de la literatura del siglo.
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Enciende la lámpara de la mesa de noche, abre el cuaderno donde tiene todos
sus cuentos y ensayos.
Lee algunos y se desilusiona. Está de vuelta en su mediocre verdad.
El pesimismo esfuma de golpe su Nóbel.
Sandalio ahora sabe que nunca ganará uno.
La culpa es de Morfeo. Sino fuera por él, no habría imaginado esas cosas...